Il settimo giorno

La domenica era sempre un giorno di festa!

Mia mamma mi faceva indossare il vestito più bello, quello destinato alle occasioni speciali e le scarpe erano le mie preferite… un paio di mocassini di pelle lucida bordeaux con delle nappine.

Quando le indossavo mi sentivo una principessa e non facevo altro che fissarle continuamente, quasi per paura che la magia di quel momento svanisse troppo in fretta e mi facesse nuovamente calzare le scarpe “di tutti i giorni”, così le chiamava mia mamma.

Poi era il giorno delle visite ai parenti e anche se non ne avevo sempre voglia, pensavo al dono goloso che mi avrebbero fatto, così la noia si trasformava nel suono croccante della cialda di cioccolato della zia Zina ( che io chiamavo sempre Pina, era difficile pronunciare le due Z).

La domenica sapeva di buono!

A pranzo la tavola si rivestiva di piatti colorati e un profumo di sugo al pomodoro usciva dalla finestra della cucina, per raggiungere i nasi dei vicini e ricordargli la bontà di un piatto caldo, consumato con la propria famiglia.

Sono cresciuta in un tempo fortunato, quello che scandiva il passare dei giorni ed ogni sei, ce ne regalava uno magico.

Oggi qualcosa è cambiato, credo che la domenica sia stata inghiottita dal lunedì, perché quando arriva il sabato… si inizia già a pensare al lunedì.

Forse perché abbiamo smesso di viverlo come un privilegio, i vestiti e le scarpe belle le indossiamo tutti i giorni, i parenti non li andiamo più a trovare e quel profumo di sugo al pomodoro ora sa di tofu in padella.

Ma secondo voi, se sopra al tofu ci mettessimo del sugo al pomodoro, se almeno telefonassimo ai nostri famigliari ed infine se smettessimo di rincorrere il tempo… la domenica riacquisterebbe la sua magia?

Perché in tal caso io rallenterei volentieri la mia corsa, per riappropriarmi di quegli attimi speciali, da ricordare.